А у меня мошки на потолке. А у меня остывший чай в кружке. А у меня пылинки на книгах. А у меня голова болит вторую неделю. И не перестаёт. И не проходит. Чуть меньше месяца до 19-го, а я уже схожу с ума. Я же не выдержу. Сломаюсь. Если я уже согласна свернуться калачиком и забиться в угол, то не представляю, что будет потом. Нужно отвлечься, да? Забыть про дрожащие руки, забыть про обезболивающие, которое уже давно не помогает. Нужно отвлечься.. Только вот на что? Я стала писать хуже. Читать - реже. Говорить меньше и всё чаще о чём-то умалчивать. Это пройдёт, да? Всегда проходило и сейчас пройдёт. Осталось всего лишь пережить. Ведь это будет холодная осень, правда? Я хочу прийти к ней именно такой осенью, сказать, что обещаю никогда не сдаваться и, может быть, остаться навсегда... Хотя нет, не сейчас. Годам к сорока, может быть. Остаться с ней навсегда. Н-а-в-с-е-г-д-а. Это очень долго, надеюсь. Просто я устала. Осталось 26 дней. А потом опять прежняя я. Или лучше. И так до апреля. И опять до сентября. И апреля. И, чёрт возьми, как же больно. Не видно, не слышно. Всего лишь болит нестерпимо. Я не хотела. Так получается. И от этого ещё хуже.